Se amasijaba con tiza de la blanca
y fumaba en papel de astraza
Los restos de la yerba que quedaban
Y que secaba al sol en la terraza.

Decía que era dueño de un invento
Con el que iba a viajar a otros mundos
Y se hundía en silencio profundo
Esperando que hubiera buenos vientos.

Andaba por la calle hablando solo
Ensimismado en algún viejo recuerdo
En verano vestía sobretodo
Y nadie lo tenía por muy cuerdo.

Y todas las noches hasta dormir charlaba
Con el genio azul de la botella
se le antojaba que la vida es bella
despues que el alcohol lo emborracahaba.

Un vecino un día lo halló muerto
Y nadie supo cual era su nombre
Todos dijeron que era un buen hombre
Pero que no tenía documentos


El Rufián Melancólico



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